Они говорят, что в этом мире есть места, где время течёт вспять, где память растворяется в воздухе, как дым от сгоревшего письма. И есть истории, которые не просто рассказывают они живут в этих местах, впитываясь в стены, шепчась в ночных ветрах, ожидая того, кто решится их услышать. Именно такая участь постигла тех, кто однажды ступил на тропу Проклятия плачущей Безвременье древнего места, где каждый час таит в себе чьё-то чужое горе, а каждый день может стать последним.

Это не просто проклятие. Это живое существо, сплетённое из слёз тех, кто когда-то здесь погиб, из отголосков голосов, застывших в вечности. Безвременье не знает жалости. Оно не стареет, не умирает оно меняется, как река, которая точит камень, пока тот не превращается в песок. И те, кто осмеливается приблизиться к его границам, вскоре понимают, что время здесь не их союзник. Оно становится врагом, растягивая секунды в мучительные века, заставляя вспоминать то, чего никогда не было, и забывать то, что стоило помнить.

Первый, кто столкнулся с Проклятием плачущей Безвременье, был старый часовщик, хранивший в своих руках ключи от всех времён. Он искал способ вернуть свою дочь, унесённую в прошлое без следа. Но Безвременье не даёт вторых шансов оно лишь предлагает иллюзию. Оно заставило его поверить, что дочь всё ещё жива, что он может её спасти, если просто повернёт стрелки часов назад ещё раз ещё ещё И вот он уже не часовщик, а безумный старик, который кричит в пустоту, не понимая, что его дочь умерла триста лет назад, а он сам давно стал частью этого проклятия.

А потом пришли другие. Исследователи, охотники за древностями, безрассудные подростки, решившие доказать, что мифы всего лишь сказки. Каждый из них уходил в Безвременье с одной целью и возвращался с другой с грузом воспоминаний, которые не принадлежали им, с шрамами на душе, которые не заживают. Один из них, студент-историк, нашёл в заброшенной церкви дневник XIX века. В нём была запись: Они плачут здесь каждую ночь. Не потому что им больно потому что они помнят чужую боль. Безвременье кормит их чужими слезами. Он не поверил. Пока однажды ночью не услышал, как кто-то плачет у него за спиной в его же собственном доме.

Проклятие плачущей Безвременье не выбирает жертв. Оно не спрашивает, достоин ли ты его внимания. Оно просто есть как тень, которая следует за тобой по пятам, как шёпот, который раздаётся в пустой комнате, как холод, пронизывающий кости в жаркий полдень. Те, кто пытается его изучить, становятся его частью. Те, кто пытается его разрушить, лишь укрепляют его власть. Ибо Безвременье это не просто проклятие. Это закон, который никто не может нарушить.

И всё же есть те, кто вырывается. Кто-то сходит с ума и сбегает, оставив после себя только обрывки воспоминаний. Кто-то погибает, так и не поняв, что с ним произошло. Но иногда иногда находят тех, кто возвращается. Они выглядят как обычные люди, но в их глазах застыл ужас, а в голосе отголоски голосов, которых никогда не было. Они говорят о времени, которое течёт вспять, о лицах, которых никогда не видели, о боли, которая не их собственная. И если прислушаться можно услышать, как они плачут. Негромко. Как будто кто-то другой плачет у них внутри.

Безвременье не отпустит. Оно будет ждать. Оно всегда ждёт. И рано или поздно кто-то снова придёт сюда не потому что хочет, а потому что должен. Ибо проклятие не знает границ между прошлым и будущим. Оно просто есть. И оно голодно.